这几天天气不算好，多雨多云，不过今夜还能看到已经将近圆满的月亮，盛了一盅浅淡而冰凉的光于其中，但瞧上去仍缺了这么点。房间里的烛火倒是比这娥月更亮上一筹，桌案上的信纸墨迹未干。蔡居诚看着上面自己写的东西，眉头皱成了一个结，最后还是把纸揉作一团扔到一边去了。
夜里的凉风灌进开着的窗，他也浑然不觉。他呆坐在桌边，好一会儿回过神来才发现自己的手指已有些僵。入秋后的寒意终于一步步攀上身子，于是蔡居诚对着手哈了口热气，又搓了搓，只是仍皱着眉。
现在没有酒，也没法对影成三人。
蔡居诚蓦然笑了一声，仿佛在嗤嘲自己刚刚的行为——他试图写信给那些人。而实际上他和他们也没什么好说的，难不成还要写下“我在这鬼地方混日子混得还可以”？太可笑了。
…太可笑了。
根本没什么好说的。他想。
于是蔡居诚没再管脚边的废信纸，熄烛躺下。窗外阴云渐渐漫上蟾宫，最后遮住了它。
千里共不了婵娟。
